Dans l'optique d'une exploration/confrontation de/à ce qui anima l'histoire de l'art pendant des siècles, un des sujets qui m'apparut à la fois comme une des hautes figures de l'art chrétien et porteur d'une dimension universelle fut la Pietà (de l'italien : pitié), cette mère de toutes les douleurs portant son enfant mort.

Au-delà de Marie et Jésus, on peut imaginer de multiples rapprochements avec des tragédies humaines, y compris sans accent spirituel. J'ai même longtemps hésité (et j'hésite encore) à donner des titres (ou les montrer) parce que je n'ai pas plus que cela envie de voir ma vision première influencer le spectateur et l'orienter dans une direction trop "directive". J'aimerais sans doute mieux que chacun reconstruise naturellement ce qu'il en perçoit (comme c'est le cas pour toute œuvre d'art). Ce n'est qu'après qu'il pourrait prendre connaissance de ma forme d'interprétation.

De même, l'emploi de textes en diverses langues (plus ou moins difficiles à comprendre, y compris après traduction) n'a pas pour but de vouloir cacher un "message" mais de mettre un voile sur un élément qui ne doit pas être trop immédiatement accessible. L'approche de l'art demande des efforts ! surtout lorsqu'on n'est pas sur un terrain essentiellement esthétique (dimension assez secondaire ici) mais dans une mise en forme de concepts. La mise en scène d'un certain hermétisme n'est pas faite pour fermer des portes à la compréhension, mais bien plus pour pénétrer une part du mystère, via un chemin (que je propose parmi d'autres possibles) pour en faciliter l'accès, de l'ombre vers la lumière.

représente Marie recueillant le corps de son fils lors du dérochage avant sa mise au tombeau. La foi chrétienne proclame que Jésus Christ (ou Messie : celui qui a reçu l'onction de D.ieu) triompha de la mort et que son Sacrifice est rédempteur des péchés du monde.

Dans les règles de l'art, cela impliquait dans mon esprit de travailler d'après modèles et peindre ensuite le tableau d'après les dessins. Le grand investissement personnel que je jetai dans cette aventure nécessitait des personnes de confiance. J'ai très vite choisi un et une amis qui m'étaient plus particulièrement chers ; mais si elle fut tout de suite très enthousiaste, lui fut assez réticent et finit par refuser (ce qui nous fâcha). L'ami qui le remplaça fut tout à fait à la hauteur et nous formâmes tous trois une très bonne équipe tout au long des séances. Ils m'apportèrent un vrai soutien dans mes doutes et un engagement très solide dans leur participation, au point que j'ai décidé de pérenniser leur association à l'ouvrage en les faisant signer le tableau avec moi (voir en bas de la page).

Voici une photo témoin des poses, et des croquis faits sur papier kraft brun d'un mètre de large, utilisant le crayon, la mine de plomb, le fusain, la sanguine et la craie blanche.

J'ai depuis toujours beaucoup utilisé du texte associé aux images. Ici, c'est dès l'étude de composition que j'y ai songé. Mais quel texte pouvait bien être assez fort pour figurer sur une telle représentation ? Je l'ai préalablement voulu en latin, car c'est une langue que j'aime et que c'est celle de l'église catholique. Il fallait évidemment chercher dans la bible, mais, n'ayant pas alors la Vulgate à disposition, c'est dans un missel (bilingue) hérité de ma grand-mère que j'allais fouiner au hasard.

Je suis alors tombé sur cette sentence (que je ne connaissais pas) et j'ai immédiatement compris que j'avais trouvé (au-delà même de mes espérances) ce que je cherchais en expressivité de la parole. Le seul bémol fut que j'ai reporté le texte tel que je l'ai trouvé, tandis que ce n'est pas la forme latine parfaite (avec la redondance lourdingue du similis sicut, comme me le signala plus tard mon oncle Michel…). Mais je fus par ailleurs conforté en retrouvant cette même sentence (encadrant le tableau) sur une magnifique Pietà du primitif Enguerrand Quarton (visible au Louvre). La messe était dite. Je résolus enfin de l'inscrire à la feuille d'or – c'était le moins ! mais pas le plus facile...

Ce n'est que plus tard que je sus que c'était traduit de l'hébreu, tiré du livre biblique attribué à Jérémie : les Lamentations (1, 12). Par ailleurs, ce si beau texte fait partie de celui (plus long) qui figure dans la crypte du Mémorial de la Shoah, à Paris, ouvrant une autre lecture de cette œuvre.

Lorsque le tableau fut bien sec, il fallut le vernir. J'ignorais à peu près tout des types de vernis et leur composition, et j'ai pensé mettre une première couche d'un vernis assez léger (vernis à gouache), puis plusieurs d'un vernis gras (selon l'adage : « gras sur maigre »). L'opération se passa bien et, après avoir passé la 1ère couche de vernis gras, le rendu était très beau. Le lendemain, le tableau était totalement blanc ! opaque, comme du verre dépoli ; les vernis avaient réagi entre eux. Inutile de dire ma détresse morale…

J'ai alors passé des heures à gratter, frotter, brosser avec toutes sortes de produits et d'ustensiles afin de décaper mon tableau. Comme la peinture était à l'œuf, elle ne fut pas altérée par les produits mais un peu par les outils et je dus faire des retouches. Une amie d'une amie, Cécile Charpentier, restauratrice émérite (ayant droit à ma reconnaissance éternelle), m'indiqua le vernis approprié : du vernis dammar ! produit naturel issu d'une résine de pin, peu jaunissant et très brillant. Par contre la peinture est plus poreuse que l'huile et boit beaucoup de vernis dont je repasse encore des couches sur des années et des années…

J'ai signé tous les tableaux de cette série (au dos, pour ne pas "souiller" la scène) lorsque j'en étais environ aux 2/3, au moment où j'ai vu et senti la vie apparaître et prendre place dans la matière, phénomène aussi spectaculaire qu'incommunicable à qui ne l'a pas vécu... et faisant partie de la mystique de l'Art.

Comme précisé plus haut, étant donné le soutien remarquable que m'apportèrent les deux personnes qui posèrent, Catherine Decker et Philip Nolde, j'ai décidé de les faire signer avec moi, pour les associer ad æternam à l'entreprise.